Metanarrativas

Por lo que he visto, lo que más ha evolucionado como lenguaje son los juegos. Pero todo lo oído se podría haber dicho de un juego como el ajedrez. Que no es precisamente lo más puntero en lo que a tecnología se refiere.

Lo más interesante, como siempre, la obra de los artistas. No las reflexiones. Sino las obras mismas. Especialmente la de Marina Zerbarini. Una maravilla.

Ets aquí?

Una comedia romántica muy bien construida, con mucho ingenio, magnificamente interpretada... he pasado un buen rato. Me he reído mucho... peeeero esperaba otra cosa. Me habían hablado de Javier Daute como la última cocacola del desierto y me he encontrado con una cocacola en una terraza al borde del mar en un lugar de veraneo. Es agradable... pero no es lo que esperaba.

Gente...

Viendo esto ¿Quien no se acuerda de Orson Welles en "El tercer hombre"?

El aviador

Una laaaaaarguísima película sobre un personaje misterioso, el cual, después del visionado, sigue siendo misterioso. El real. Porque el ficticio simplemente es un entusiasta egocéntrico, mandón y con la pasta sufiente como para serlo toda la vida sin que nadie le pueda decir un "quitame alla esas pajas". Es una pena que con ese material lo único que recuerdas después de ver la película es la secuencia del accidente.

Novela Policíaca.

Es curioso. Me gusta el genero negro. Soy capaz de leer pestiños insoportables sólo porque son policíacos. Sin embargo soy intolerable con la literatura mediocre y no tengo ningún empacho en dejar colgado a Paul Auster o al Amis o al Marías o a Bolaño. Sin embargo se celebran las jornadas de Novela Negra en mi ciudad y no asisto a ningún acto.
No sé que me sorprende. Cuando era católico creyente también me costaba mucho ir a misa.
Debo de tener un problema con los ritos. La próxima vez que me psicoanalice lo trabajaré. Prometido.

Confidencias muy intimas

Una bonita historia. Muy bien interpretada. Con una buena puesta en escena. Bien ritmada. Pero... no es una buena película. No me compensa el trasladarme al cine, hacer cola para comprar la entrada, pelearme por un asiento, no poder fumar, no poder ir al retrete, aguantar la publicidad... Habría disfrutado igual, o más, viendola en vídeo. Sentado en mi sofa. Parando cuando me diera la gana. Fumando o bebiendo.

¿Cuando los cineastas empezarán (continuarán) a hacer cine? Ofreciendo algo que merezca hacer un esfuerzo para meterte en una sala osbcura con un montón de desconocidos a ver unas sombras que se proyectan en la pared. Y que eso sea una experiencia memorable.

Humos, nubes y frío.

Sin nada que decir.

Acabo de finalizar las vacaciones y no tengo nada que decir. Excepto comentarios sobre lo rápido que pasa el tiempo cuando te lo pasas bien. Y eso no es exacto. El tiempo pasa. Lo pases bien o no. Ese es el drama. Y no se puede recuperar. Ni siquiera con el arte. Ahí está Proust criando malvas creyendo que había recuperado un tiempo gracias al arte. Es posible que dentro del arte el tiempo permanezca y puedas viajar hacia adelante y hacia atrás. Pero no somos seres artísticos, cosa de la que me congratulo, porque de serlo no sería mas que un grupo de palabras, un conjunto de manchas de color o unas sombras proyectadas sobre una pared. Sin embargo somos un conglomerado de materia sanguinolienta que se pudre y sufre la imposibilidad de ser otra cosa. Por eso nos hemos inventado algo como el arte. Simplemente miedo al vacio... A lo mejor el arte más puro es el barroco...