lunes, 10 de enero de 2005

Sin nada que decir.

Acabo de finalizar las vacaciones y no tengo nada que decir. Excepto comentarios sobre lo rápido que pasa el tiempo cuando te lo pasas bien. Y eso no es exacto. El tiempo pasa. Lo pases bien o no. Ese es el drama. Y no se puede recuperar. Ni siquiera con el arte. Ahí está Proust criando malvas creyendo que había recuperado un tiempo gracias al arte. Es posible que dentro del arte el tiempo permanezca y puedas viajar hacia adelante y hacia atrás. Pero no somos seres artísticos, cosa de la que me congratulo, porque de serlo no sería mas que un grupo de palabras, un conjunto de manchas de color o unas sombras proyectadas sobre una pared. Sin embargo somos un conglomerado de materia sanguinolienta que se pudre y sufre la imposibilidad de ser otra cosa. Por eso nos hemos inventado algo como el arte. Simplemente miedo al vacio... A lo mejor el arte más puro es el barroco...

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